Здесь второсортная эпоха,
Здесь нам не нужен ваш лиризм.
Нам нужно лишь овес и просо,
Чтоб прокормить недолюдин.
Что за поэт? Какой-то олух!
Ведь все поэту уж в гробу!
Наша прекрасная эпоха,
Им застелила пелену.
Скажи спасибо, что хоть в землю,
Мы хоронили их тела.
Что шепелявого Модеста,
Почили водочкой с утра.
Что говоришь? Что мы не люди?!
А кто мы если не они?
Ты что, поэт, считаешь сузил,
Тех, круг, которых хоронил?
Наша эпоха впрямь прекрасна!
Ведь мы умны, одеты, сыты.
И нет нам дела до души,
И шрамов на твоих запястьях.
А ты, поэт, все зря штыкуешь,
Все то, о чем мы говорим.
Ведь мы все здесь простые люди,
А ты, поэт, лишь нелюдим.
Второсортная эпоха
© Copyright: Ромашов Юрий, 2017
Свидетельство о публикации №117063009060
Свидетельство о публикации №117063009060
Рецензии