Луна, как перезрелая рябина,
Висит над глупой головой.
Жизнь - импрессиониста, то картина,
Нет четких линий. Что со мной?
Мне хочется дышать весною,
В твою осеннюю пору,
Строфа бежит за каплей крови,
Иль то слеза, я не пойму.
Яриться дух в застенках плоти,
Но взгляд затянут коркой льда,
Как будто я на эшафоте,
А ты палач у рычага.
Под красной луной
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2017
Свидетельство о публикации №117063008616
Свидетельство о публикации №117063008616
Рецензии