раска-чивае-мые ветром скрипят высокие стволы
в кошачьем сквере, в круге первом обрушенной на нас волны,
и тут же зверем-подмастерьем шныряет мусорный сквозняк,
уже в спасение не верим и не спасаемся никак.
потом, конечно, тьма и буря - на круг второй обречены,
живём себе, не пьём, не курим, не знаем за собой вины,
но виноваты, виноваты со всех сторон, как ни крути,
и вот войны-волны девятый круг - и опять мы взаперти.
воздушный фронт
© Copyright: Внутренний Пейзаж, 2017
Свидетельство о публикации №117063003380
Свидетельство о публикации №117063003380
Рецензии
