Купи мне вина, загулявший версальский поэт,
В июле обманчиво пусто в садах Тюильри.
Стрижи раскричались, а ветра невидимый след
На пыльной щеке свой автограф пускай повторит.
И чье отраженье в фонтане, где ряска цветет?
Рукой проведешь - все исчезнет, похоже на сон.
На белом бордюре из гипса зеленый налет,
И где-то трамвая звенящий надрельсовый стон.
Как душно, бутоны пионов в прозрачной росе,
Размашистый почерк в блокноте, поэт-леворук,
Писать о любви? Но любовь понимают не все,
Зато всем знакома горчащая тема разлук.
Наполни вином и виной мою жизнь, трубадур,
О чем в Ронсевальском ущелье грустят до сих пор?
Неясные звуки и тени - камней ли, фигур,
Ведущие свой непрерывный ночной разговор.
Меня обними, загулявший версальский поэт!
От губ твоих пахнет жасмином, июльским дождем,
Какая нам разница, сколько тебе и мне лет,
А утро не скоро и, кажется, нас подождет…
Сады Тюильри
© Copyright: Вера Арнгольд, 2017
Свидетельство о публикации №117063003375
Свидетельство о публикации №117063003375
Рецензии