Не грусти, Ириша, не грусти,
Любовь болезнь – болезнь она проходит.
Осенним листопадом облетают дни,
Нам обнажая то, что прятала природа.
Мы ходим средь задумчивых осин,
Тех летних дней, гербарий собирая.
Летящих журавлей напоминает клин,
Что лучших песен звуки улетают.
Ненастные для нас, настали времена,
И я, как ты, прощаюсь с тёплым летом.
Своей любви я чарку пью последнюю вина,
Горчащего разлукой, в ожидании ответа….
Не грусти, Ириша
© Copyright: Борисович, 2017
Свидетельство о публикации №117063002045
Свидетельство о публикации №117063002045
Рецензии
