На поле Куликовом

Ползёт…ползёт рассветный дым,
Клоками от реки,
Под русским небом голубым,
Стоят и ждут полки.

Лишь коний храп в сырой тиши,
Да редкий звон глухой…
Да копья словно камыши
Над тёмною водой.

Вся кровь и боль Руси сейчас,
Из глаз ослепших ран,
Слилась в святой, как правда час,
Единый океан!

Ещё вчера меняли лесть,
Князья на ярлыки,
А ныне – поле, крест, да честь!
Стоят и ждут полки…

И вот оно – орда опять,
Чернеет – не объять.
А кто кого, какая рать,
Не всем дано узнать.

И степь и горы вместе, сплошь
Приросшие к коню,
И генуэзский пеший ёж,
Закованный в броню…

На всхлёст из ломкой тишины,
Гоня от сердца страх,
Рванулись в кровь заряжены,
Татарин и монах.

И в этой сшибке вековой –
Восстать, перемолоть,
За каждый вздох ещё живой,
Вросло железо в плоть!

Упал степняк оскалив рот,
Разжала смерь кулак.
Без седока летит в намёт,
Свободный армагак!

Монах и мёртвый сжатый в крепь,
Не рухнул… Так свезло –
Рука с креста держала цепь,
Закинув на седло.

Столетья мчатся… Но сидит,
Монах с копьём в груди,
И солнцу долго ждать зенит,
И Битва – впереди...


29.06.2017.