Художник

Засохшая палитра, чей хозяин, художник - дальтоник.
Слипшиеся кисти в стакане, томятся на подоконнике.
Здесь же горшок с фикусом, завядшим, где-то, с месяц,
Вспоминает о лучшей жизни, стряхивает с себя плесень.

Художник-творец. Все реже покидает квартиру.
Его мир растворился, иссяк, застиран.
По привычке пальцы тянутся, как головы гидры,
К тюбикам с краской, лежащим на полке пассивно.

Художник-меланхолик. Всё реже подходит к мольберту,
Одиноко в его нарисованном мире, метр на метр.
На картине трубач играет немыми губами песни,
В зале много публики с сигаретами, негде сесть.

В приглушенном свете с трудом различимы их лица,
Большинству аудитории в среднем под тридцать.
В этом месте люди живут и без его участия.
Как рисовать миры, когда собственный распался на части?

А руки, предательски, всё чаще берутся за лезвие,
Художник не сломлен, просто завязал с трезвостью.
Он пытался писать её образ по памяти, с нежностью.
Разместил её в левом углу, за столиком, бережно.

Сам устроился на диване напротив, художник бессилен,
Смотря ей в глаза, сложил кисти и расстался с жизнью.
Скорбящий художник. Так точно рисовал персонажей.
Его картина в итоге уйдет с распродажи.

И может где-то, на другом конце города,
Может кто-то однажды заметит, задумается.
Почему же смотрит на трубача вся комната,
Кроме дамы за крайним столиком.