Живу, пока остались запятые,
Спускаюсь к точке суток.
Снимайте свои нимбы, пресвятые,
День умер, оттого и сон мой чуток.
Он мертв. Срывайте старую страницу,
Что обозначена соответствующим числом.
Он мертв, но не пытайтесь вы найти убийцу,
Ведь в океане неба сам он выбросил весло.
Вот парадокс: не вижу грусти.
Да к чёрту грусть, здесь пьют вино!
И скоро мы закончим плыть по устью,
Ведь с востока к нам идет очередной!
Запад дня
© Copyright: Исайя Владислав, 2017
Свидетельство о публикации №117062808301
Свидетельство о публикации №117062808301
Рецензии