Война поколений

«Он не вождь, не провидец, не гений.
Он не видит причин, только следствие.
И материи тонкой волнений,
Не поймет, избежит их как в детстве.
Руки матушки теплые, нежные,
Что спасали, его от вселенной
Далеко. И укрыт он надеждами,
Горьким дымом, сомнительной верой.
Он такой не один - их там тысячи.
Вечно сонные, грязно-осенние.
Не потерпят в рядах своих выскочек.
Тех кто против единого мнения...»

Так подметил юнец тот горячий.
Новый лозунг ножом по запястью.
Презирал он нас глупых, незрячих,
Его правда... да прав он отчасти.

Снисходительно в прошлое гляну я.
Где мои баррикады шумели.
Юных крайностей нет, в Лету канули.
И их годы и опыт отпели.
Опыт смёл и все лозунги смелые.
Педантичный, усердный уборщик.
Не дели все на чёрное, белое.
Есть и серое, серого больше.
А я тот же юнец: щит, забрало,
Чувства, ревность - единый порыв.
Да вот меч мой - давно уж орало,
И в параболу стерты углы.

Рвутся в бой, молодые и смелые.
Флаги красные ветер полощет.
Но мы вновь не единого мнения.
Ведь есть серое, серого больше.