(баллада в стиле фэнтези)
Поэт умел одно: слагать стихи.
Судьба его за это не простила.
И все считали, что на пустяки
Расходуются молодость и сила.
Он надевал потрёпанный пиджак –
Блестели локти лучше гонораров.
Но жизнь поэт приветствовал и так,
Не защищаясь от её ударов.
Он умер в середине октября.
И рассуждая вычурно и праздно,
Друзья о нём поплакали, скорбя,
Что он старался долго и напрасно...
Но человек стихи его прочёл,
Найдя листок, оставленный поэтом.
А прочитав, задумался.
О чём?
Он никому не говорил об этом.
Но с этих пор он стал совсем другим.
Творил добро, где раньше сеял горе.
О житии его сложили гимн,
И именем его назвали море.
И, сам не понимая почему,
Он осчастливил целую планету.
И памятник поставили ему.
По-моему, достаточно поэту.
Памятник поэту
© Copyright: Виктор Бушев, 2017
Свидетельство о публикации №117062802181
Свидетельство о публикации №117062802181
Рецензии
