Художникам

                Посвящается художнику Владимиру Архарову

И я люблю тех бородатых братство
Отъявленных и хмурых чудаков,
Дробящих постоянство и пространство
На множество великое кусков.
И в час, когда созвездья Зодиака
Нам шлют свои пунктирные лучи,
С неутоленной жаждою маньяка
Они бредут, отшельники, в ночи.
Стрельцы и козероги, львы и рыбы,
Отмеченные Богом,
                сатаной,
Они бредут, неузнанные глыбы,
В насыщенной пустыне мировой.

И скульптор тот, он грешный был паломник,
Он глиной причащался, отродясь,
Он свой искал Бермудский треугольник,
На пыльный лик нечаянно крестясь.
И в этом треугольнике скитанья
Его трясло разрядом новизны.
Он выворачивал изнанкою сознанье,
Ладони ранил, осязая сны.

Устал смертельно, кисти стер, пиненом
Пропахли пальцы, ногти отросли.
В подвалах Сретенки меж сыростью и тленом,
Наверно, ярче запахи земли.
Там в плоскости, сведённой на подрамник,
Четвертым измерением звеня,
С лицом знакомым полоумный странник
Протискивает улицей коня.
Там дробными деревьями измучен
Спит город древний, спекшийся нутром,
И девочка из лепестков созвучий
Белеет смутно в сквере голубом.

Тебя узнаю я среди Коро и Мунка
Или в толпе тревожной на крыльце,
Тебя с улыбкой детского рисунка
В незащищенном и родном лице.