Простите,не читаю что я ваших стихов.
Их стихов у самого после дождя грибов.
У вас слишком много в ваших сладкого в виршах.
А мне ржавого теперь совсем как раз нельзя.
Исчезнет скрип от открываемого мной замка.
Стихи ваши,похоже,что одна попса.
А мне надо,чтобы в них была хрипотца.
Пусть стих мой жеребёнком спотыкается.
Но,у него дорога особняком,своя.
Пусть он скачет,гривой машет юный сам.
Радуясь полям,равнинам и лесам.
Извините,простите моё вашим стихам.
Простите, не читаю стихи
© Copyright: Серый Мак, 2017
Свидетельство о публикации №117062706028
Свидетельство о публикации №117062706028
Рецензии
