Воскресение восемьдесят восьмое

   
     Грозовые тучи, проплывающие над Локотским кладбищенским полем, с удивлением роняют холодные капли на зеркальную чёрную плиту: "Думаешь, это дождь ручьями бежит по  щекам?.."
     "Дождь, дождь", — отвечают тучи на Твой вопрос. Они не знают, что такое — слёзы...

     Я горюю у Твоих ног печальным рисунком на обложке Книги из чёрного камня. Быть  может, Ты чувствуешь, что я рядом, и Тебе не так отчаянно одиноко и страшно.

     Ты счастливо улыбаешься с фотографии, мечтательная, влюблённая, 18-летняя, в самом начале жуткой своей болезни. Улыбаешься детской мечте — стать писательницей; своей Гранитной Книге со стихами, подписанными "Ева Малевич", на "европейский манер", как Ты говорила.
 
     Тебя окружают любимые Тобой сердечки, бабочки и звёзды вечной Вселенной. Только Твоё сердце — Твоя юная жизнь — расколото необратимо...

     Я не знаю, понравился бы Тебе такой памятник. Я уже ничего не знаю. Я просто  мучаюсь без Тебя. Восемьдесят восемь воскресений.



(лето 2015 год)