Я не тот кому пишут стихи,
а скорей, перевалочный пункт,
чую, в суп мне подсыпят стрихнин,
и уже через пару секунд,
начертив маршрут свой на карте:
точкой А, будет мой свежий труп,
точкой Б, станут чьи-то объятья,
ну а если не буду есть суп,
то подкинут мне в ванную фен,
и пока я буду трястись
в дикой спешке покинут те стены
Где, кажись, проебалась вся жизнь.
Я не тот кому пишут стихи
© Copyright: Бес Палевный, 2017
Свидетельство о публикации №117062610513
Свидетельство о публикации №117062610513
Рецензии
