Иглою Смерти, Жизни нитью,
Ты вышиваешь полотно.
События все по наитию -
Не по тому, что суждено.
Ведь некому судить и мерить
Всё то, что мы зовём собой.
Воздастся, только не по вере,
А по тому, как понял бой.
Бой в рельсу, колокол, ладони,
В смурное небо, в бубенец...
Узды твои не знали кони.
Игрец всегда немного жнец.
Всё на холмах, да на ухабах,
Мы знаем, гладкий путь фальшив.
Останемся в стихах и бабах,
Где бабы - там и малыши.
Иглою Жизни, нитью Смерти,
А впрочем, всё наоборот.
Кем были мы, поймут лишь черти,
Для них и стихий омут - брод.
Кем были
© Copyright: Михаил Москаленко, 2017
Свидетельство о публикации №117062610140
Свидетельство о публикации №117062610140
Рецензии
