здесь кричала птица Марабу.
и, как будто вздрагивая, мир пересекался
с небытием. входя в чернильную избу,
я руки вымыла. попутно улыбайся,
вводи ж меня в кровавую игру,
несущую не смерть, но вывих
чувств. тебя я заберу
далёко-далеко, но этот стих
останется в пылающем чаду
плацкарта. и, замирая тихо,
как ондатра, я понимаю, что
кого-нибудь люблю. и зря.
щеколдой фонаря я заслоняю пульс.
и ты уходишь мило, безвозвратно.
руки твоей бессильно так боюсь.
пожалуйста, останься. хоть до завтра.
и ты задушишь меня холодом огня,
и ты убьешь во мне живое святотатство.
какое дело? нервы глупости храня,
я тварь. да. но и ты не христианство.
8.4.17
первое
© Copyright: Елизавета Гришечкина, 2017
Свидетельство о публикации №117062507872
Свидетельство о публикации №117062507872
Рецензии