Претензии к юности

Когда тупеет от бессонья голова,
когда тоска грызёт и изнуряет,
я возмущаюсь: юность не права,
так непомерно много обещая.

Зачем прочёл я столько лживых книг,
зачем мне чувства и слова чужие,
чего я сам добился и достиг?
Я мёртв, и лишь они, другие, жили.

Питался я мечтами их во сне,
я обнимал их женщин исступлённо,
их совесть разрывала сердце мне,
их смертью умирал я изумлённо.

Впустую проходили дни мои,
бесследно растворялись все желанья.
Я представлял себя монахом меж руин
в сомненьи недостроенного зданья.

Ходил по узким комнатам без крыш,
садился на разрушенные стены,
но встряхивался и шептал: «Шалишь,
актёрствуешь на выдуманной сцене!»

И смешивалось будущее там
с несостоявшимся и вымышленным прошлым,
и был я смел и юн не по летам,
и становился честным и хорошим.

Так непомерно много обещая,
к такому недоступному маня,
сколь многих, жизнь, ты до смерти измяла,
перемолола в пыль -
но не меня!

Я отвернусь от пустоты безделья,
я рассмеюсь над слабостью своей.
Я — не монах, и мир — отнюдь не келья.
Работать, жить, любить - скорей, скорей!