***

Этот сон  не твой. Это не та кровать,
на которой ты должен под складки 
подушки  голос свой зарывать,
закапывать крик в пушинках,
абсорбирующих сантименты,
выскользнувшие из глаз,-
следствия совершенной ошибки
в отчаянно-миллионный раз…
поднимать веки, залитые цементом
будто, а не сном; Теперь ты лежишь
без простыни – не простЫнь от поветрия
занесенной правды! в твоем комплекте – одеяло рутины,
увы, не созданное для защиты:
Оно не согреет, а обрушится, как кусок асфальта,
Иль затянет меланхоличной и вязкой тиной –
Всё равно: будешь  по горло сытым
Любым предложенным ей вариантом…
Оно - лучший приют для различного рода
демонов и прогнозов погоды, Скидок на водку…
Оно не спасет тебя от тебя, ведь  его синтепоном
не укрываются, - им -  затыкают глотку,
оно – создатель изощренных иллюзий, схем
реклам веселых семей, для которых залог
счастья - не понимание и забота, ужин в семь,
а всего лишь торговой марки «NN» яблочный сок…
Тебя пеленает рутина бережно, словно бальзамировщик – мумию:
Иссякнувших чувств сгустки отправляет то ли в морг,
то ль на торг… неважно. Ты лежишь, прикованный одним ожиданием чуда –
Где-то там, в параллельной вселенной ты дышишь свободой,
Нет, даже так: С-В-О-Б-О-Д-О-Й! и тебя не пугают
Молнии, создающие деконструкцию гремящего небесного свода,
Там нет цен на бензин: у каждого меж лопаток – пара
Блистающих крыльев,- лети, куда волен, позабудь гравитацию:
Тебя раньше тянул к земле не Голгофы, а на запястье крест,
начертанный по привычке…
Там слову «Жить» не ищут синонимы и мотивацию –
Там просто ЖИВУТ. Просто. И без кавычек.