Бегут, как реки по весне,
Потоки мыслей у поэта.
Стоит босой в сырой листве,
И требует ответа.
Кровавый луч вдруг озарил,
Улыбкою рассвета, силуэт.
И в своём свете отразил
Ножа, в руке его, дуэт.
Был это сок вишневый там,
Иль красные чернила,
Из куртки прямо по листам,
Как кровь, струя сочилась.
Поэт быть должен осторожен,
С ножом опасная игра.
Ведь, самому наткнуться можно
На лезвие литературного пера...
Литературный нож 5
© Copyright: Александр Эскобар, 2017
Свидетельство о публикации №117062409966
Свидетельство о публикации №117062409966
Рецензии
