грустью лета холодного,
влило последние инъекцией.
странного, одинокого,
все что стало панацеей.
дни идут бессонные,
мысли - февраль навзрыд.
и те чувства картонные,
казались настоящими как быт.
настоящими как ты,
что претворялась.
претворялась что любит,
а мне показалось,
что счастье есть,
но это брехня...
она претворялась
что любит меня...
она претворялась
© Copyright: Егор Разбитый, 2017
Свидетельство о публикации №117062409945
Свидетельство о публикации №117062409945
Рецензии