Наши письма

Наши письма как птицы...
Полететь им или разбиться?
Ты никак не решишь...

Этот летний закат - времен Короля Артура.
Будто можно назад, где ты смотришь в меня понуро,
Где пора уходить, но я тебя не вернула.

Наши письма как птицы...
Солнце почти садится.
И не ясно, ушел ты
или
просто молчишь.


Рецензии