Он стоял на холме и сжимал в кулаке ее волосы:
Прядь отрезанных локонов цвета закатной звезды.
Он стоял на холме; перед ним простиралась дорога;
Под ногами шуршала листва, шелестел стебельками ковыль.
Он стоял на холме, был задумчив, печален, не собран.
По земле волочился, ласкаясь, вечерний туман.
А он просто стоял и пытался понять, как в мгновение ока
Pассыпается пеплом вся жизнь... Может, это обман?
Но обманут он был не торговкой, не ведьмой, не другом...
С ним Судьба, развлекаясь, задумала так пошутить.
Он, наверное, смог совладать бы со всяким недугом,
Только смерть человеку, увы, все еще не дано победить.
Он стоял на холме и сжимал в кулаке ее волосы;
Подступившие тени объятья тянули к нему.
Иногда по ночам ему милой мерещился голос.
Наважденье,
Увы,
Pастворялось
Oбычно
К утру.
Он стоял на холме...
© Copyright: Амбер Лиссовски, 2017
Свидетельство о публикации №117062408442
Свидетельство о публикации №117062408442
Рецензии