Это ещё не зима. Тучи, собравшись в стаю,
Греют свои бока у перекошенных труб.
Рукописи ноября я, не спеша, листаю:
Осень. Ночная блажь. Лишь, второпях, поутру
То, что сейчас для меня в мире почти реально,
Станет совсем другим — робко прибьётся к окну
Лист запоздалой любви, и устремится вдаль. Но
Мне это ни к чему. Впалой щекою прильну
К грани того бытия, что предвещает утро.
Стоит ли это слов? Не проникают слова
В окна душевно больных, только снежинок пудра
Рвётся к решетке, как сфинкс с головою льва.
Стоит ли думать о том, если своим молчаньем
Осень сведёт с ума? Или, считая до ста,
За непогожим стеклом ждать, затаив дыханье,
Где оборвётся путь сброшенного листа.
Осень. Обшарпанный двор. Пыльной ограды жерди.
Стая голодных птиц. Свора блуждающих псин.
Каждый потерянный день, как ожиданье смерти —
Все начинать с нуля, знаю, не хватит сил...
__
ноябрь 2014
Это ещё не зима
© Copyright: Семен Валлич, 2017
Свидетельство о публикации №117062404065
Свидетельство о публикации №117062404065
Рецензии