С надеждой на то, что мой автобус подойдёт на остановку чуточку раньше,
С верою в то, что дорожных заторов не будет в воскресный солнечный день,
Чуть расслабился, снова уснул, окунулся в омут фантастической фальши,
Как на разум больной внезапно и тихо спустилась лифтом гигантская тень.
* * * * *
У запотевшего виска смерть дулом револьвера.
На курке застыл палец, снят предохранитель.
Задумался мыслитель, кончается ли мера?
Замешкался, однако, стал себе не повелитель.
Ветер дует, ветер прёт, мусор дыбом в волосах.
Искрой остывшей полоса на обшарпанной стене.
Кричат и дико стонут, вопят оркестром голоса.
Тонут звуки, задыхаясь в бархатном дерьме.
И хоть небо рисовать - не наблюдать и знать,
А карандаш кривит, не туда уходят линии.
Кому-то мы... но им на нас насрать,
А небо нам всё так же - неизменно синее.
*2017
У запотевшего виска смерть дулом револьвера...
© Copyright: Декадент Штремлев, 2017
Свидетельство о публикации №117062403391
Свидетельство о публикации №117062403391
Рецензии