Пусть не пристало плакаться кувшинке...
В потоках летнего постылого дождя,
Она дрожала, кашляла, тонула,
Жизнь, походя, так подло обманула!
Песнь амазонок, комариный, их вождя,
В прозрачном несминаемом хитоне,-
Под гнётом их набегов небо стонет.
И всё, что под его седым шатром,
Скользя мешает быть собой дороге...
Пригорок насыпи возвышен, горд, как трон.
Ступни калечит, лапы, лапки, ноги.
Пусть не пристало плакаться кувшинке,
Она не слишком сетует, не шибко!
24 июня 2017
Летний дождь
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2017
Свидетельство о публикации №117062401825
Свидетельство о публикации №117062401825
Рецензии