Опять дожди, опять туманы, опять ненастная погода.
Стою средь люда в стельку трезвый,
Но пьяный внутренней свободой (иль несвободой?).
Перо несется, стонет, мчится или поет какой то птицей.
Далась мне эта несвобода... А мог нормальным я родиться?
Поляк мой прадед, другой казак, вот так компот рас так иль как?
Крутой замес творить хочу, куда не гляну - все ворчу...
Мне все не так, везде изъян, душа болит что не шаман.
Что не могу, схвативши бубен, скакать и прыгать до утра.
Крутая мысль, крутой посыл, прыжок, полет...
Я ВСЕ ИЗЛИЛ.
***
© Copyright: Владимир Богайчук 2, 2017
Свидетельство о публикации №117062401532
Свидетельство о публикации №117062401532
Рецензии
