Кое-что о пэзии и прогрессе

С утра сажусь я за компьютер.
Он друг неутомимый мой.
В него, как в речку с головой
я окунаюсь утром. Мутно
ещё как будто в голове.
Но я уже навеселе.
И так, увы, какое утро.

Компьютер мой любимый друг.
Я с ним всегда в ладах, представьте.
Не в этом ли, скажите, счастье,
когда украсить мой досуг
он может каждый день с утра.
И начинается игра
без напряженья и потуг.

Как жалок арсенал поэта
был в те далёкие года,
когда не мчались поезда
и не летали в самолётах.
Но как могли они пером
поведать миру былом.
И песня до сих пор их пета.

Когда бы мне такой талант.
Я б на песке писал сонеты,
чтоб только кем то были спеты
мои стихи. И этот грант
я б с радостью отдал любому,
пусть неказистому, простому
достойному на этот бант.

Прогресс поэзии не друг.
Он, разве, экономит время.
Талант, увы, такое ж бремя
у верноподнейшихся слуг
стихотворимой страсти.
И этой внеземной напасти,
скорей похожей на недуг.