Четвертый день, как небо слезы льет,
Питая землю слезною капелью
И все вокруг остановилось, ждет,
Когда закончится игра с пастелью,
Когда настанет ярких красок пир
И масло заблестит поверх пастели,
Когда в цветенье облачится мир
И соловьиные проснуться трели...
Все ждут, ворчат, ругают небеса,
Все, кроме нас, творящих оду слогу,
Всех тех, кто дождь причислил к чудесам,
Чью он слезой своей омыл дорогу.
В ком тяга есть к небесной чистоте,
Для коих дождь, как дар, а не проклятье,
Кто видит благо даже в пустоте,
В чьих душах дождь творит словес зачатье...
Когда...
© Copyright: Елена Копейкина, 2017
Свидетельство о публикации №117062207613
Свидетельство о публикации №117062207613
Рецензии