Как будто кто стучит ко мне едва заметною икотой
Из той страны, где нет любви, а только маленькою квотой.
И застревают все слова, как если б в горле враз охрипшем,
Висит безжизненно строка, и не ложатся в рифму вирши…
Теперь не радуют стихи – свои не пишутся – чужие,
И птицы кружат надо мной одной лишь масти – вороные…
И разъедает сердце ржа, что гость которого не звали,
И только глубже седина, как моль в тобой забытой шали…
Депрессивное
© Copyright: Саша По 2, 2017
Свидетельство о публикации №117062206186
Свидетельство о публикации №117062206186
Рецензии