Господин великий поэт...

Господин великий поэт,
Не смотрите на меня глазами.
Господин великий поэт,
Не тянитесь ко мне руками.
Я чувствую холод мрамора
И рыбью сухость глаз.
Вы легли вчера в гроб
Не для того,
Чтобы глыбою встать сейчас.
Иссохли ваши чернила
И сгорела к чертям тетрадь.
Смерть дала заключенье:
Вы имеете право молчать.
Мы дразним ваши граниты,
Царапая замечаний гвоздем.
И, насмехаясь, ответа
От вас никогда не ждем.
Я здесь.
Я прыгнул выше.
Родился в век после вас.
Мой глаз не из камня
И более слышим
Мой менее складный глас.
А вы не нужны настоящим.
В вас сейчас только смерть.
Я видел ее, мечтавшей
Окрасить кровью асфальтную твердь.
Вижу: уже светает.
Я просидел всю ночь
У ваших каменных ног,
Мечтая хоть каплю помочь
Взглядом в гранитный сапог.
Да, вы мертвы,
Скучны,
Неактуальны.
Но не устану говорить
Я вашими словами.
И нет мне большего счастья,
Чем говорить конкретно с вами.
И пусть не принимаете участья.
Вы все уже ответили стихами.
Номер Восемь.
21.06.17