В песочных часах нашей жизни песок
умеет кончаться. Белеет висок
не только от старости. Что наша жизнь?
Игра? Нет! Насущного хлеба кусок.
и выдох последнего воздуха. Всё.
А всё это всё: жизнь и смерть. Навсегда.
До новой души. И начального крика.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.