***

По стене крадутся тени,
Растворяясь в мраке ночи.
Деревянные ступени
Так скрипят, что нету мочи.
Каждый шаг- тяжелый молот
Бьет по сердцу- наковальне.
И какой-то жуткий холод
В одинокой старой спальне.
Что не спится бедолаге.
Заглушить не в силах страсти.
Все опишет на бумаге,
А потом порвет на части.


Рецензии