Подзабитая палицей хвоя ,
Размахнула своим крылом.
Богатырская ратная сила ,
Наполняет мой внутренний дом.
Знать куда бы идти такому,
Кому чтить мне законы былых .
Кулаком своим в синие волны ,
Я врезал всю печаль простых.
Вот народ мой велик - он русский ,
Он не знает потерь и бед.
Сколько б не было знатной мути,
Он всегда вкушал радость побед.
И на хвойной зелененькой стати ,
Средь густых и продольных стен,
Лес великий те стены красит ,
Захватив мою душу в плен.
Я пройдусь ,как мне было в детстве,
По тропинкам родных полей ,
И мне в голову ввинчена искра ,
Моих бывших и прошлых ночей.
И так в годы увядшая зыбко,
Моя память и свет лица,
Ты же помнишь,берёзка,как низкой,
Ты смотрела в меня - подлеца.
Пройдусь
© Copyright: Ярослав Сурский, 2017
Свидетельство о публикации №117062103075
Свидетельство о публикации №117062103075
Рецензии