Е. Ж. - Сын вымершего народа

Где ласточки гнезда сплетали свои под пепельным диском луны,
Где сквозь полигоны и шрамы войны вновь вырастали цветы,
Мегаполисы ночью обогревали ложным теплом витрин,
Уверенным взглядом смысл искал мертвого рода сын.
И голос внутри как-то странно гудел:
"Это жизнь, такова ее функция".
Идти триста лет уж не было сил,
Души ломаная конструкция.
 
И вымершего народа сын поднимался и шел вперед.
И то принимали объятья его, то слали на эшафот.
Но последний из всех всегда помнил, в чем его функция,
И, всем улыбаясь, он утверждал, что души молода конструкция.
 
И вымершего народа сын однажды смысл обрел,
Он понял, как, куда и зачем однажды народ его в лету ушел,
Ведь смысл искать - как звезды ловить сачком,
Его не поймать, не найти, не засечь зорким своим зрачком.
Чтобы смысл найти, нужно все потерять, не лети на пожар мотыльком.
 
Во всех параллельных мирах, как и здесь, работает эта функция:
Вселенная за тайны богато берет, такова мирозданья конструкция.