N-адцатый этаж..

где все дороги книжными путями ведут к сюжету бежевого дня,
засыпаны все артефакты в ямы.. не просто так, а лишь верификаций для..

крамола ты, крамольная зараза, сижу и ноги свесив, N-адцатый этаж,
и чищу нимб свой, ковыряя стразы,
из джинсиков.. трепещется плюмаж..

ходить к тебе, стелить твои постели, мне стыдно.. пахнет розмарин,
кто эти где? кто так тебя хотели?
- Ты как Григорий?
- Клёво, Константин..

ну вот и снова слов абракадабры, заместо тех, что нежностью в висок,
я написал.. и воздух греет жабры,
и в сердце.. чем-то каменным.. кусок..

ах, да.. ты дактиль очень любишь,
и рондо где вплетается в сонет,
тебя люблю.. и ты меня
погубишь.

p.s. иных сюжетов в книге нашей - нет.


Рецензии