Ещё взывает к неразменной чести
Слежавшаяся рукопись отца.
Ещё застыну – в памяти всё резче
Приветный скрип дощатого крыльца,
Что начинает дом семиоконный
В окладе покосившихся ворот.
Впрямую, перепадами, окольно
К нему, к нему река моя течёт.
Ещё средь вечереющих теней
Высматривает бабушка Оксана
Родного внука, поздно или рано
Но всё же припадающего к ней.
И матери ещё не по нутру
Мой образ жизни. Да и сам я каюсь,
Когда вместо того, чтоб поутру
Из дома – в день, из ночи в дом являюсь.
Но если что и принимать в расчёт
На той земле, где довелось родиться,
Так это невозможность поделиться
Ни с кем неповторимейшим «ещё».
Ещё
© Copyright: Вахтанг Буачидзе, 2017
Свидетельство о публикации №117062003095
Свидетельство о публикации №117062003095
Рецензии