Вот то, что пишем мы, бессмертные, пока
Кончается не год, а, может быть, эпоха.
Летая невесомо, правая рука
По клавишам стучит почти без срока.
И встанут строчки в неподдельности своей,
В фатальной вечности, в отсутствии пейзажа.
Проходит год несбывшихся идей,
Он исчезает, он исчезнет сразу.
Когда-нибудь потомок, удивясь,
Прочтёт о том как жили и мечтали.
Он вспомнит век, родивший в муках нас,
И истину, которой мы не знали.
С Новым годом!
© Copyright: Тамара Габа, 2017
Свидетельство о публикации №117061908520
Свидетельство о публикации №117061908520
Рецензии