Прости святая Бухара, я больше не вернусь.
Дворцы, мечети, купола, сеют мысли, грусть.
Я там родился, вырос там, за двести тысяч верст.
Не пожалею жизнь свою, за винограда гроздь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.