Рабы пороков

Стою я в зале кабака,
Пропитан злачным смрадом.
И на бухого дурака
Смотрю тяжёлым взглядом…

О, как прекрасен для себя
Тот идиот пьянющий.
Как смотрит в зеркало, любя,
Урод, душонкою гниющий.

Здесь каждый мнит, что он-то без изъяна.
Вертеп из пьяных потных рыл.
И вспоминаю тут Армена Григоряна,
Его слова про скопище мудил…

И все они стремятся будто звёзды спеть,
Смотря на них, накатывает злость.
Но не поют, а голосят. И каждого под плеть!
Хочу метать и рвать, и бить всем в кость!

Вот девочка пришла, весьма мила.
Юбчонка, блузка белоснежна.
Но вечер весь как не в себя пила,
В тварь бешеную превратился образ её нежный.

И каждый третий, если не второй
Мужчина после пятой рюмки
Показывает тварь, тупущую порой,
Мужчин здесь нет, сплошные недоумки.

И наблюдаю до утра
Парад людских пороков,
Как спирт рекой, да на «ура!»,
Да превратиться в мразь без сроков.

Как по Булгакову на бал –
Приходят демоны, не люди,
Здесь даже Дьявол танцевал,
Прелюбодействие на блюде!

И все они себя царями видят,
Обслуга – лишь холопы
Для них. Но ненавидят
Свой быт. И снова сердца топот…

А повседневности оковы
Не в силах скинуть, ибо слаб,
Дрожит как тварь! Приходит снова,
Возвысить водкою себя рутины раб…


03.06.2017, 12.06.2017