Ты узнаешь его

От чего же вся жизнь, в беспробудной тоске?
От чего же мой голос стал тихим и хриплым?
Неужели осталась хоть капля во мне,
Из которой душа продолжает свой сиквел.
Не нужны мне фанфары, и бури оваций,
Не нужны конфети и салюты уже,
Я хотел бы сменить. Хоть одну декорацию.
И хоть как то раскрасить трагичный сюжет.
Моя повесть. Ну что же. Об этом скажу,
Ведь ничтожнее я бы и сам не придумал,
Она словно былина про парня ханжу,
Что хотел лишь на вид, показаться столь умным.
И под грузом не сбывшихся, вечных надежд,
И под стягом своей каждодневной утраты,
Он ещё раз просил, не вините невежд,
Ведь не знаете как, подмешали им карты.
И колода казалась прекрасной, весь цвет,
Только козыри, что посулили победу,
Оказались обломками старых планет,
Ведь вся жизнь как колода. Возьми же хоть эту.
Пропадая в унынии ночью и днём,
Бледнолицый, не спящий, распутный романтик,
Прожигал свою душу незримым огнём,
И считал вторым именем, звучно, прагматик.
Разложивши ещё раз рубахами вверх,
На конвейере, старые, верные карты,
Он пытался поверить, в свободу, как стерх,
Но судьба уготовала новые мантры.
А когда впереди, не зажегся вдруг свет,
Позади никого. Все исчезли в тот миг,
Осознал в тот же час, что душою был слеп,
Провалившись под землю, несчастный старик.
Рубикон, даже вброд, он не смог перейти,
Не подпрыгнул чуть выше, дрожащих колен,
А покорно сложил он, под сталь гильотин,
Свою голову грешную. Властвуй же тлен!
Не любивший людей, ненавидевший жизнь,
В каждом дне он старался не выдать всё это,
Только тайное явным становится в миг,
Когда падает с неба, надежды комета.
Я хотел бы не видеть его никогда,
Я хотел бы не знать, не знакомиться вовсе,
Ну а что же случилось, со мною тогда,
Когда утро настало. И смерть уже возле.
Когда в зеркало, скалясь, улыбкой без чувств,
Я ему открываю незримый портал,
Когда слышен костей, раздражающий хруст,
А вокруг ни души. Исчезают слова.
Ты его пожалей, распахни свою дверь,
Ведь пропитан он болью, мне кажется с детства,
Как голодный, блуждающий, жалкий он зверь,
Не нашедший себе, даже скудного места.
И тебе он расскажет о боли утрат,
От чего, почему, всё случилось, за что?
На доске он поставит, прощальный свой мат,
Разлетится по ветру, встречай эшафот.
И не вспомнят о нём, не сейчас, не потом,
Не помянут он будет, в избитых рассказах,
Только пылью случайно, проникнет в ваш дом.
Ты узнаешь его. И как я, но не сразу.