Моя поэзия сложна
Её не каждый "разгрызет".
В ней не живёт давно весна
И очень горек чувства мёд.
Слова, как гири - зашибут!
Беги от них, коси глаза...
Ведь есть поэты, как батут,
Как ручеек, а я - гроза.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.