Ты приходишь без стука,
Без письма, без звонка.
Моя сонная скука.
Пистолет у виска.
Убираешь все краски.
Всё в один серый цвет.
Закрываешься маской.
Ничего больше нет.
Враз пропали все чувства
И любой интерес.
Почему же так грустно.
И не видно небес.
Закрываются дали.
Все ведет к одному,
Что давно всё создали.
А оно ни к чему.
Где же прежние силы.
Где желание жить.
Почему потушили
Все мои этажи.
Сон грядущий рассудит,
Где моё-не моё.
Пусть меня все осудят.
Поменяю житьё.
Ты приходишь без стука
© Copyright: Игорь Иванович Киселев, 2017
Свидетельство о публикации №117061704596
Свидетельство о публикации №117061704596
Рецензии
Обязательно донесу эти строки до поэта, умудрённого жизнью и мало бывающему в электронном мире.
Гера Констан 22.06.2017 14:27 • Заявить о нарушении
Гера Констан 22.06.2017 14:27 • Заявить о нарушении
Я не стану частью матрицы. Давно понял, что наши мысли материальны.
Успехов!
Игорь Иванович Киселев 22.06.2017 14:36 Заявить о нарушении
Успехов!
Игорь Иванович Киселев 22.06.2017 14:36 Заявить о нарушении