Мысли вслух Потоксознания

Когда поздно ложиться на смерти ступени,
Когда веры распятье травой заросло.
Люди много болтают, стоят на коленях.
Наши боги ушли, наше время ушло.

Плачет ветер в душе сиротливой ребенка,
Воет, душит и плачет осколок зари.
Ну а мы...постоим, как и прежде, в сторонке.
Под пивко в разговорах...вокруг фонари.

Улетают года, прибегают минуты.
Уезжает жара, здесь - лишь тишь и тепло.
Все здесь есть,только кажется вдруг, что как будто
Шумным городом нас в дальний мир отнесло

На поляны любви, на холодные стены,
Где распятие веры травой заросло.
Тишина и покой, сон в недвижимой лени.
Все прошедшее стихло. Река. Челн. Весло.

А вокруг - ничего, только волн колыханье,
Листьев ярко-зеленых лесистая хмарь.
Сладкий запах любви, нежный ветер дыханья.
Время стоп! Навсегда здесь застыл календарь.

Этот лист календарный - в моем отраженьи,
В голове, на стене, в сером городе N.
Среди стен мы в нирване из танца и пенья.
Остальное - уходит. Навек. Насовсем.