А всегда наступает завтра,
И это завтра - мой день сурка.
Утро без завтрака, старые рукава.
Где-то в прихожей ждет меня батискаф.
Город прикинулся морем,
и я в нем приемная.
Только не сломана;
жизнь мою не разобрав,
Все норовит хлестануть по моей белой голени.
Мне бы с восходами
море сменить. В океан,
Линии ран
соль разъедает. Я гордая,
Мне не хватает упора,
чтобы взлететь,
чтобы вынырнуть мне - и тогда
Видеть все сверху, по-новому.
И это завтра - мой день сурка
© Copyright: Мархель Анастасия, 2017
Свидетельство о публикации №117061607033
Свидетельство о публикации №117061607033
Рецензии
