Улитка и Скрипка

УЛИТКА

В каждой чинаре живет улитка.
Улитка не может играть на скрипке.
Сказала,  мечтает и очень хочет.
Близких, так видно, она морочит.
Жмет усики от колючей реальности.
Творит! Утолщая скорлупку банальностей.

Потребности смутные проявляя,
Все ищет чего-то,  о мире не зная.
А травмой застигнута, - загнивает:
Мрет дерево – черная сердцевина…
И падает статное,
             в бесцельности сгинув.

Но если чинара каждый год,
Цветущими ветками к солнцу растет,
Кольцами истины нарастая,
То побеждает Воля живая!
Из дерева этого сделают скрипку,
И петь оно будет с детской улыбкой.


PS: Чинара – это восточный платан, с листьями похожими на клен.


КЛЕНЫ


Улитка Чинаре шепчет:
- Живешь ты в горах беспечно!
Легко быть всеми любимой,
Коль выше ты кленов в долине.
А ты, вот, найди то средство,
Чтоб в равенстве жить по-соседству,
И кроной своей ветвистой
             не закрывать им свет.

Молчала доселе Чинара.
Вершину ей буря сломала.
Но молния пролетала,
             не умножая бед.

- Хочу я, Улитка, быть кленом,
С нежной листвой зеленой.
Хочу быть такой же гибкой,
Чтоб вырасти ладной скрипкой.
Не будут мне клены чужими.
Судьбу разделю я с ними.


ЧИНАРА


Из сердца упорхнули чувства
(То - семена, что пили кровь)
И улетели в мир искусства…
В безвестность канули там вновь.

Не привлечет ничье вниманье,
Хоть ждет всемирного признанья,
Цветущий у дорог репей,
Хватаясь цепко за людей.

Идут к Чинаре,
                словно к чуду,
С улыбкой радостною люди!
Улитка гложет сердцевину:
- Ты кроной затенил малину…

Людей ты защищаешь в зной,
Но  где уверенность, что твой
Тяжелый корень, неподвижный,
В Земле сомнений не расслышав,

Источник Истины достал,
А не сернистые потоки?
Мертвящие, пустые строки
На листьях Дьявол начертал!

И человек, что отдыхал
В тени твоей, готов к убийству!
Не лучше ль было без витийства
Катить по полю жизнь свою,
Слегка корнями лишь цепляться,
Чтоб никогда не ошибаться?!

Ответил "Клен":
                - Зачем пытаться
Со Тьмой роднить лучи Зари!
Я к людям простираю ветви,
Как птица крылья своим детям!
И листья алые мои
Всю осень каждую, из века,
Вселяют радость в Человека!


СКРИПКА


Сказал себе зимою Клен:
Не жди, когда придет Весна:
Ты не проснешься ото сна.
Гудит ветвей под ветром стон,
Как похоронных звуков медь,
Ты в скрипку должен умереть!
   
              *     *     *
Великий Мастер, клен строгал,
А на лице его – улыбка:
- Какой прекрасный материал!
Певучей  будет эта скрипка.

А где-то мальчик засыпал,
Счастливый в этой жизни зыбкой.
Он знал: ему подарят скрипку!

И снился сладкий вещий сон:
Горит листвой багряной клен
И, как оргАн, ему поет
Мелодию кристальных вод.