Между отточеной бритвой и могилой героя, между бумажной салфеткой и колючей проволокой, между закрашенным окном и перегоревшей лампочкой зарождается вихрь гиперпространственной ясности, и я выхожу покурить на балкон под грохот чёрных фанфар
Ты прости меня, день,
Что прожил тебя добела
Ночь объяснит тебе правду.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.