В тебе же самом тот бог, на которого нет надежд.
И когда ты промок до нитки и снял одежду, ты почти настоящий.
То, когда у тебя настроение минус по Цельсию,
Натяжение жил на шее меняет голос,
Так звучит, будто лезвие делает тонкие полосы.
Ты - неровный, как пульс, в голове и грудине стучащий.
На стене от трофеев рябит, нет свободного места;
Из какого ты теста слеплен оттаявшей ночью,
Что пора бы кричать тебе: "В очередь, сукины дочери!"
В моем мире становится тесно.
В тебе же самом тот бог
© Copyright: Мархель Анастасия, 2017
Свидетельство о публикации №117061505433
Свидетельство о публикации №117061505433
Рецензии
