Где же спряталось лето дождливое,
За спиной умирающих гроз,
И как путник, с луной молчаливою,
Я к земле этой будто прирос
Край родимый, туманом окутанный,
Просыпаясь осенней порой,
Счет ведёт не часами, минутами,
На работу спешит – словно в бой,
Лишь лесов, безмятежность прекрасная,
В это время всегда хороша,
И туда, за покоем, несчастная,
Кабинетная рвётся душа,
Чтоб грибными, забытыми тропами,
Заплутав, исцелиться от ран,
Здесь когда-то, таясь за окопами,
Иноземцев громил партизан.
08.10.2015 г.
***
© Copyright: Фёдор Загрядский, 2017
Свидетельство о публикации №117061408829
Свидетельство о публикации №117061408829
Рецензии