Не брать бы в руки старые альбомы,
Но в этом я не властен над собой.
И вновь иду туда, где так знакомы
Дома и люди улочки родной.
Изломы гор, речушка как когда-то
Среди теснин искрится в ивняке,
И стылый луч осеннего заката
Прощаясь, прикасается к руке.
Здесь время навсегда необратимо,
Да и куда обоим нам спешить -
Оно скользит неторопливо мимо,
Стараясь дней былых не ворошить.
Но и ему не властны те мгновенья
Чьи отзвуки так явственно слышны,
И ветерка ночного дуновенья,
Совсем как в детстве, трепетно нежны.
Не брать бы в руки...
© Copyright: Виктор Прохоров 2, 2017
Свидетельство о публикации №117061406532
Свидетельство о публикации №117061406532
Рецензии
