И в день, и в ночь, и без оглядки.
Он пишет все в своей тетрадке.
Там и про жизнь, и про любовь.
Волнуют эти мысли кровь.
Волнуют душу, только зря.
Ему с тобою быть нельзя.
Писать пусть пишет, что таково?
Но больше нет, спасти любого
Можно, только, что безответно
Очень горько.
Но что поделать - не любовь.
Ну что он пишет, вновь и вновь.
Пора забыть, угомонится
А он мечтает и женится.
И в сотый раз ты отвечаешь
Отстать, тихонько намекаешь.
А он страдает, он страдает.
А ну отстать - и кто же знает
Что там в чужой душе творится?
Но не любимый, нет, не снится.
Пускай страдает,пишет, ждет.
Другое счастья, вот уж год.
А он все не поймет зануда.
Любовь прошла, любовь - простуда.
Любовь-простуда
© Copyright: Сергей Белошапкин, 2017
Свидетельство о публикации №117061406244
Свидетельство о публикации №117061406244
Рецензии